Une larme versé pour lui.

Je l'ai aimé.
Je l'aime.
Ça s'est terminé.
Évident non ?
Les femmes comme moi de mérites pas d'amour.
Les femmes comme moi n'ont pas droit à l'amour.
Elles aimeraient tant.
Tant cela, comme toutes ses amies, d'être appelé par son bien aimé.
Tant cela, comme toutes ses amies, qu'il lui donne des petits surnoms d'amour.
Tant cela, comme toutes ses amies, avoir un amoureux de son âge.
Tant cela, comme toutes ses amies, d'être normal dans ses relation.
Je l'aimais tant.
Oh que je l'aimais.
Comme je l'aimais.
Comme je voulais l'aimer.
J'aime trop.
J'aime toujours trop.
J'ai essayé pourtant de l'aimer a moitié.
De lui deonné le pourcentage d'amour qu'il me demandait.
En fait, qu'ils me demandaient.
50 %.
50 petit pourcent.
Que c'est petit.
Que c'était dur.
De ne pas pouvoir le serrer dans mes bras à tout moment.
De lui dire à quel point je l'aimais.
Il est plus la.
Il m'a totalement supprimé de sa vie.
Il ne m'aimait pas.
Un simple jouet de passage dans cette route de la vie.
Et moi, mes émotions ?
J'en fais quoi avec ?
Tu les oublies.
Tu m'oublies camille.
Ça pourra pas marcher nous 2, t'es trop jeune, je viens de le réaliser.
Tard.
Trop tard pour mon estime.
Trop tard pour mon respect personnel.
Trop tard pour l'image que j'ai de moi.
Et ils me disent : t'en trouvera un autre.
Le suivant est pas meilleur.
Il n'y a pas de fin.
Ce passé si étrange pour ma personne.
Cette humiliation sans cesses reproduite.
'' je t'aime camille'' , qu'ils me disaient.
'' je te le jure, c'est pour la vie nous 2, t'es tellement belle, t'es a moi bébé. ''
'' j'crois qu'sa fonctionnera pas. T,es jeune tu sais... Oublie moi ''.
ma pensée : Fuck mes ex, who's the next ?
et il y en a un autre.
il y en a eu 6 en fait.
peut etre plus.
Je ne les comptes plus.
Ces nombres me rende heureuse.
Je n'ai pas le droit de l'être.
Me résigner à ressentir cette haine d'être venue au monde tous les jours.
Ce sourrire traitre dans mon visage.
Il cache jour apres jour une tristesse immense.
Cette tristesse dont j'aimerais me débaresser.
Enterrer.
Pourquoi ils m'aiment pas ?
Hen ?
Pourquoi ils sont si cuelles.
Ils s'amusent.
et ont du plaisir, mais pas moi..